A un certo punto Creativo n.4 alza la mano. Il Capo mima con la mano una pistola che spara . È il segnale che può parlare. Siamo chiusi nella Sala Incubatrice da giorni, c’è puzza di sudore e alito pesante e frittura, cartoni con resti di pizza di RapidoPizza, contenitori di alluminio con resti di cibo cinese, cibo giapponese, cibo messicano, cibo greco, cibo statunitense, un lungo periodo di veglia con sospensione del sonno e di ogni diritto umano. Creativo n.1 (aka Creativa aka Numera Uno aka Numero Una) è piegata sul tavolo, la faccia affondata sui palmi delle mani, forse piange, forse dorme, forse fa mente locale, forse fa introsurf, una nuova disciplina di autocontrollo e consapevolezza di cui dice di stare seguendo un corso online; Creativo n.2 si massaggia le orbite degli occhi, ha le lenti a contatto da non so quanti giorni ininterrottamente e un reticolo rosso di capillari gli tempesta i bulbi oculari; Creativo n.3 ha le labbra nere a furia di succhiare la punta di una Faber-C...
B L O G G H I N O